miércoles, 3 de febrero de 2021

Qué aprendiste

 

                                                              Pintura, Leonora Carrington

 

Qué aprendiste desde la luz

Un reflector que parpadea

Un broquel

Un pozo hacia el infierno

El contorno de la penumbra

La densidad del cuerpo pesado de la sima

El espejismo de los caminos para huir

Qué aprendiste de la luz

Amalgama, informidad

Rostros cambiantes

La engañosa certeza de la mirada

Apaga. Apaga las luces, las lámparas

A través de la oscuridad camina aunque no veas hacia dónde.

Hágase la noche en la noche donde siempre has estado.

Aprende la noche

Aprende a palpar lo que no se ve, lo que la luz expulsa,

Aprende a reencontrarte con aquello que casi has sabido.

 


jueves, 25 de julio de 2019

Niégate, isla.


Niégate, isla.
Renuncia a ser.
Gira con el péndulo
hasta que seas médula,
punto frontero
en el pulmón de todas las rocas.
Déjame penetrar en tu osario
y así reunir las cuentas
de mi broquel de tuétano.
Déjame o Huye.
Eres paraíso
donde dioses muertos cavaron sus tumbas.

                                                  
                                               William Blake. Hécate

viernes, 3 de mayo de 2019

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 A veces, como ante la errata del tipógrafo,
frunces el ceño y parece que preguntas
y de la apariencia surge una incertidumbre a mitad de la frase,
que es como decir, dentro del viejo bolso donde se desliza la mano,
y a veces, palpas una antigua misiva,
y a veces, encuentras la grana dispuesta a renacer.


                                                                        Vincent van Gogh

domingo, 14 de abril de 2019

Y que la noche sea boca


Y que la noche sea boca
de las heridas mudas y que pueda exprimir el pálido néctar
de la piedra
sobre mis ojos y que las certidumbres caminen
junto a los fantasmas que habito.


(Vertientes. editorial Huerga Y Fierro.)

                                       
                                                                            Remedios Varo

martes, 9 de abril de 2019

Ángel que me miraste


Ángel que miraste con la ira de un cíclope
y al abrazarme fuiste montaña que se derrumba,
Ángel-Yo indigente
entre piedras y barro.
Ángel-Yo barro inquebrantable
clavas en mi frente tu canto de sirena
y tu mirada, como el evo de las entrañas mismas
me dice:
“El muérdago que me ofreciste, florece en tu garganta.”

                                                               William Blake

viernes, 29 de marzo de 2019

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Sigue el ritmo, coge el diapasón.
Míralo, escucha cómo late.
Va
regresa.
Siempre regresa a sí.
¿Dónde comienza el compás?
 Prueba, ahora no lo mires.
¿Sabes qué dirección tomó el primer movimiento?
¿Sigues el ritmo?
Se estira oscuro, se redondea más oscuro
el ritmo entre las hojas,
lento
o largo, redondo
ritmo redondo en la humedad,
bolitas silenciosas entre tus manos
tu silencio y el suyo el mismo ritmo.
La reacción al tacto
su adagio bajo las sombras
como una nube deja un rastro de vapor
así la lluvia para ellos,
para su redondez
entre mis manos que asustan como garras.
Así la lluvia para que huyan y se alarguen
de los surcos de tus manos a los surcos de la tierra
al cobijo de un arbusto
al ritmo del silencio
al lugar de los isópodos.

                                                             
                                                                           Nuncio Paci

Qué aprendiste

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